martes, 27 de noviembre de 2012

A veces las mujeres....

A VECES LAS MUJERES…



A veces las mujeres escriben de  la guerra, del amor o las flores,
o sobre los orgasmos o  la pena o la rabia
de no haberlos tenido.

A veces las mujeres escriben de  auténticas mujeres con sombrero,
o con vino en las manos, o con medias de altura  o con  los ojos rotos
 o con  carmín morado.

A veces las mujeres escriben de mujeres vestidas de ganchillo
y  tacón de colores,  o vestidas de burka,  o vestidas de luto
o  desnudas.

A veces las mujeres escriben de mujeres suicidas con pañuelo
o  que callan.
De olvidos, de golpes  o de cuentos….
Y algunas veces, pocas,
dejan  de escribir sobre los hombres
que escriben de sí mismos.



Te deseo....

Te deseo,
y   entonces los lagartos salen a calentar tu espalda
y  me embarco en la espuma adolescente y tierna
de  un volcán de saliva.
Te deseo,
y entonces el mundo me parece tu pecho
y rompo abiertamente mi camisa.
Te deseo,
y entonces todo tiene sentido
y me pongo tacones y en un liguero mágico te escondo entre mis sábanas.
Te deseo,
y entonces te mando un criptograma en forma de mensaje
y en forma de mensaje te poseo
sabiendo a ciencia cierta,
que no tienes e-mail.

martes, 7 de junio de 2011

ZAHORI

Soy como el zahorí que, en campo abierto,
busca la vena inspiradora
el manantial profundo de la vida.
A cado paso saco mi vara de avellano
encuentro nuevo polvo, falsas cuadraturas
que llevan a un pozo desecado
a la vacuidad absoluta de creerme más sabio
y apostar dignamente por una nueva vena,
hay veces, que me atrevo a gritar sin recato
que se equivoca el mundo,
que en ese exacto páramo
no es imposible hallar un gran lago de llanto,
o un nuevo torrente que se convierta en río.
Vuelvo a caminar en círculos
como atado a una noria imaginada,
a sacar los alambres, a medir nuevamente
a volver a lo andado y reflexiono….
“esas piedras no tienen ni idea de mi sueños…”
Igual que el zahorí me canso,
y me hastía la sed, el polvo pegajoso del verso inacabado
igual que el zahorí vuelvo a mis pasos
buscando la fuente de la vida
y el poema fantástico que refresque unos labios.

lunes, 30 de mayo de 2011

BENASQUE.... ( hoy podriamos decir Ainsa...)

Veitricuatro,
las dos,
en el límite del huracán
verde-azul de tus labios
oscuros.
La piel,
el fuego,
el sueño
desierto brutal.
Latidos al compás
del vuelo de la lluvia.
Si tu corazón es la mitad
del Norte de tus ojos
quiero ser  la montaña que te robó el deseo,
y huir hasta dónde desaparece el miedo,
huir,
al ritmo del mar en el invierno,
morir,
como el entorno que destruye tu abrazo,
gritar,
como el silencio cargado de tus besos
y quedarme perpetua,
helada, silenciosa y blanca
como la nube que  se enreda en tu pelo
y ser libre y volar,
como la nieve  verde-azul  del valle que no veo.

AHORA

Ahora
que es sábado y respiro,
las luces de los coches
van a buscar el mar en el olvido.
Desde el cristal,
la ciudad permanece oscura
como el desván donde guardé tus huesos
y mi pan.
Tres focos me vigilan
desde la nube gris de los decoros
que amanecen…

Ahora que escribo,
no pido perdón,
sobre tu mesa, tu folio y tu música
la última versión
de cenicienta a las doce,
me enciendo un cigarrillo
para subir al horóscopo amarillo
y bajar al enchufe perdido
entre los periódicos.

Ahora,
que voy a salir con el antojo verde
de mi rana,
te dejo un poemario,
- cargado de ceniza el cenicero,-
delgado
como la revista mojada
y las farolas titilantes
de espanto
en ese cielo que no te deja ver el suelo
mojado
ni el autobús,
el semanario , los libros, el jarrón
la encimera, las copas de champán
o esas dulces galletas….de mazapán….
Ahora

que es sábado, las doce,
nos vamos a encontrar,
la carretera, el corazón, las estrellas
o el mar…..

miércoles, 25 de mayo de 2011

Sospecho....

Sospecho que no quedará nada que decir

cuando el dragón sobrevuele la vitrina ,

y el pez

se refugie en el árbol de la pared.

Sospecho que el tesoro escondido en el cofre

aparecerá en el cartel que desprende el olvido.

No veo dónde descansa el halcón de la inconsciencia

ni la esencia perdida del limón de aquel día.

El ruido se me esconde

dónde solo llega una brizna de aire,

y sospecho

que no estarás aquí cuando despierte

y baje hasta el final de los versos.

Estoy triste y confieso

que te echo de menos

cuando recuerdo tus ojos dormidos

en mis dedos.

Se echan de menos tus ojos y mis dedos.

Doce de abril....

Doce de abril.
Té rojo.
Las nueve treinta de la tarde.
El tiempo detenido.
La vida condenada.
El abogado sumido en la derrota.
Morirse a destiempo
es una estrategia traicionera
amarilla
invertebrada
dura…
Limones cargados a la espalda
vinagre y hiel con hielo
Para la resaca.
Morirse a destiempo
un dia de la madre….
cuando la madre había huido
como los sapos chinos
antes de los volcanes de Alaska
y de los terremotos.
Estrategia psicópata
letal y silenciosa
como los cadáveres multilados
de Paris o de Praga.
Dejarme así,
a destiempo…
                                     

HAITI...

Estabas en ángulo
disimulando ausencias
cuando cayó la estrella de Bagdag
y se hizo la noche
sobre las heridas calientes y azuladas.

Estabas en ángulo
para no ver el aire
ni la sangre vacia de las lamentaciones.

Estabas en ángulo
cuando el mundo
deslizó una ciudad veintiocho metros
( que no son nada en el universo)
cien mil ahorcados
jugaron a desparecer
para no incomodarnos.

Seguías en ángulo
cuando llamé a tu puerta desangrado
y no modificaste
ni los ocho centímetros
que cambió el eje de la tierra;
el precio de abrirme o de mirarme
era tan alto…
que no hubo más remedio
que caer derrotado
como la Bolsa de Wall Street.

El ángulo es perfecto
para que tú disfraz de mundo perfecto
permanezca.

lunes, 23 de mayo de 2011

Si te quedas conmigo…

Si te quedas conmigo
no rompas tu estuctura
ni aparques en mi cama,
no traigas tu maleta
ni me arranques espinas
que dicen que lloré.

Si te quedas conmigo
déjame que te cure
las manos agrietadas
y esa lágrima rota,
que me rompen la tierra
como un gran precipicio.

Si te quedas conmigo
asómate al abismo
inequívoco y cierto
de no saber si existo
si te amaré algún día
si me amarás a mí.

Si te quedas conmigo,
trae como regalo
tus cartas de tahúr
que, una noche de copas,
en un órdago al punto
me apostaré tus dudas.

domingo, 22 de mayo de 2011

LLOVIA…

Llovía sobre la estatua de la mujer desnuda.
Probablemente el tiempo desdibujó sus labios y su risa.
Mañana no estará tan desnuda…
pero eso no importa
porque donde la tierra pierde el nombre de todas las cosas
se escuchará el murmullo de las caracolas.
Nada será como el silencio,
nada como el quebranto de una gota de lluvia en una rosa,
nada como el suspiro occidental
de la mujer sin pies
que llora en lo mojado.

A Norberto Fuentes, hacedor de lo imaginado....

Cuelga de mi pared
un botón cualquiera
a punto de un suicidio sin espectadores,
ni lagrimas,
ni columnas en el periódico, ni flases,
y en mi pared, hay nada
a que agarrarse,
me encargo personalmente de los colgados
en el aire,
de redondear esquinas
con toda la pintura plástica que encuentro;
los comics no son lo suficientemente tenaces
como para llenar espacios,
las máscaras no sirven para tapar los huecos
que habitan en mi alcoba,
la memoria es mala consejera
y ni los posters del Che o de Marilyn
o los cuentos de Lafontaine
amainan la sensación amarilla
del centro de mi lámpara,
grieta sangrante de la última guerra;
la soledad de mi pared es absoluta,
la soledad de una pared que sin color se escarcha
y juega al disimulo con otra mano de pintura
esperando… con la aguja en el alma
que algún fantasma rompa su sueño
cualquier noche de copas
en la que un asesinato sin titulares
disfrace toda la calle de aire sin recovecos
y pueda perderse entre los edificios….
O ser la estrella de un pañuelo paseado en Paris.

domingo, 15 de mayo de 2011

Ayer...


Ayer,
dejé la caja en el pasillo
como si fueras a llenarla de besos,
cuando volvieras…
Hoy la bajaré a la calle, el basurero,
encontrará mi caja
vacía,
y  llenará su cubo con mis versos.

A medias lineas....

A medias líneas
el tiempo se me escapa por las otras medias
de la radio monótona y absurda
en una conferencia avida de misas
y cubierta en todos sus angulos
de velas e incensarios.

A medias líneas
peino la soledad
y acaricio de puntillas
el aplauso transigente de los sordos,
el vacio ilimitado del estruendo
acunado en la electrónica y el asfalto.

A medias líneas
el pánico me puede
la vanidad es mi aliado mas fiel
y gratuito.

A medias líneas
me atrevo a cantar sobre los escenarios
a emborracharme limpiamente
y a huir calle adentro
hasta el olvido de las alcantarillas.

A medias líneas
el aire es aire
Dios vuelve a ser adolescente
la muerte un musa sodomizada,
y el amor…
el vecino de enfrente o una cafetera.

A medias líneas
soy un psicópata o una estrella,
una puta estrella
o una estrella puta,
duermo y hablo de las flores,
los teléfonos móviles o de los semáforos…
todo se parece a una nube adornada y dulce.

A medias líneas
el espacio no existe, ni el tiempo
ni nosotros
ni aquello que otros llaman
eternidad, ausencia, creación, mentiras…

A medias líneas
de ser algo
escribidor,
que no poeta.

joaquin sabina 40 orssett terrace

lunes, 25 de abril de 2011

al que está más allá de las altas montañas con todo el corazon de la llanura.

Repliego en mi memoria  cinco mil paráfrasis seguidas
y  escapa  mi  cabeza cada cero segundos, 
no encuentro una sola palabra con la dejarte perpetuo
y definido.
Déjame acariciarte como a mi copa de vino
mientras miras ausente  el tiempo que se acaba,
y déjame acunarte como siempre y escuchar
el ensayo maltrecho de tu dulzaina muda.
Permíteme  otra copa, y que no llore,
celebro  con el aire  que un día respiramos
contra todos los pronósticos.