BENASQUE.... ( hoy podriamos decir Ainsa...)

Veitricuatro,

las dos,

en el límite del huracán

verde-azul de tus labios

oscuros.

La piel,

el fuego,

el sueño

desierto brutal.

Latidos al compás

del vuelo de la lluvia.

Si tu corazón es la mitad

del Norte de tus ojos

quiero ser  la montaña que te robó el deseo,

y huir hasta dónde desaparece el miedo,

huir,

al ritmo del mar en el invierno,

morir,

como el entorno que destruye tu abrazo,

gritar,

como el silencio cargado de tus besos

y quedarme perpetua,

helada, silenciosa y blanca

como la nube que  se enreda en tu pelo

y ser libre y volar,

como la nieve  verde-azul  del valle que no veo.

AHORA

Ahora
que es sábado y respiro,
las luces de los coches
van a buscar el mar en el olvido.
Desde el cristal,
la ciudad permanece oscura
como el desván donde guardé tus huesos
y mi pan.
Tres focos me vigilan
desde la nube gris de los decoros
que amanecen…

Ahora que escribo,
no pido perdón,
sobre tu mesa, tu folio y tu música
la última versión
de cenicienta a las doce,
me enciendo un cigarrillo
para subir al horóscopo amarillo
y bajar al enchufe perdido
entre los periódicos.

Ahora,
que voy a salir con el antojo verde
de mi rana,
te dejo un poemario,
- cargado de ceniza el cenicero,-
delgado
como la revista mojada
y las farolas titilantes
de espanto
en ese cielo que no te deja ver el suelo
mojado
ni el autobús,
el semanario , los libros, el jarrón
la encimera, las copas de champán
o esas dulces galletas….de mazapán….
Ahora

que es sábado, las doce,
nos vamos a encontrar,
la carretera, el corazón, las estrellas
o el mar…..

Sospecho....

Sospecho que no quedará nada que decir

cuando el dragón sobrevuele la vitrina ,

y el pez

se refugie en el árbol de la pared.

Sospecho que el tesoro escondido en el cofre

aparecerá en el cartel que desprende el olvido.

No veo dónde descansa el halcón de la inconsciencia

ni la esencia perdida del limón de aquel día.

El ruido se me esconde

dónde solo llega una brizna de aire,

y sospecho

que no estarás aquí cuando despierte

y baje hasta el final de los versos.

Estoy triste y confieso

que te echo de menos

cuando recuerdo tus ojos dormidos

en mis dedos.

Se echan de menos tus ojos y mis dedos.

Doce de abril....

Doce de abril.

Té rojo.

Las nueve treinta de la tarde.

El tiempo detenido.

La vida condenada.

El abogado sumido en la derrota.

Morirse a destiempo

es una estrategia traicionera

amarilla

invertebrada

dura…

Limones cargados a la espalda

vinagre y hiel con hielo

Para la resaca.

Morirse a destiempo

un dia de la madre….

cuando la madre había huido

como los sapos chinos

antes de los volcanes de Alaska

y de los terremotos.

Estrategia psicópata

letal y silenciosa

como los cadáveres multilados

de Paris o de Praga.

Dejarme así,

a destiempo…

                                     

HAITI...

Estabas en ángulo
disimulando ausencias
cuando cayó la estrella de Bagdag
y se hizo la noche
sobre las heridas calientes y azuladas.

Estabas en ángulo
para no ver el aire
ni la sangre vacia de las lamentaciones.

Estabas en ángulo
cuando el mundo
deslizó una ciudad veintiocho metros
( que no son nada en el universo)
cien mil ahorcados
jugaron a desparecer
para no incomodarnos.

Seguías en ángulo
cuando llamé a tu puerta desangrado
y no modificaste
ni los ocho centímetros
que cambió el eje de la tierra;
el precio de abrirme o de mirarme
era tan alto…
que no hubo más remedio
que caer derrotado
como la Bolsa de Wall Street.

El ángulo es perfecto
para que tú disfraz de mundo perfecto
permanezca.

Si te quedas conmigo…

Si te quedas conmigo
no rompas tu estuctura
ni aparques en mi cama,
no traigas tu maleta
ni me arranques espinas
que dicen que lloré.

Si te quedas conmigo
déjame que te cure
las manos agrietadas
y esa lágrima rota,
que me rompen la tierra
como un gran precipicio.

Si te quedas conmigo
asómate al abismo
inequívoco y cierto
de no saber si existo
si te amaré algún día
si me amarás a mí.

Si te quedas conmigo,
trae como regalo
tus cartas de tahúr
que, una noche de copas,
en un órdago al punto
me apostaré tus dudas.

LLOVIA…

Llovía sobre la estatua de la mujer desnuda.
Probablemente el tiempo desdibujó sus labios y su risa.
Mañana no estará tan desnuda…
pero eso no importa
porque donde la tierra pierde el nombre de todas las cosas
se escuchará el murmullo de las caracolas.
Nada será como el silencio,
nada como el quebranto de una gota de lluvia en una rosa,
nada como el suspiro occidental
de la mujer sin pies
que llora en lo mojado.

A Norberto Fuentes, hacedor de lo imaginado....

Cuelga de mi pared
un botón cualquiera
a punto de un suicidio sin espectadores,
ni lagrimas,
ni columnas en el periódico, ni flases,
y en mi pared, hay nada
a que agarrarse,
me encargo personalmente de los colgados
en el aire,
de redondear esquinas
con toda la pintura plástica que encuentro;
los comics no son lo suficientemente tenaces
como para llenar espacios,
las máscaras no sirven para tapar los huecos
que habitan en mi alcoba,
la memoria es mala consejera
y ni los posters del Che o de Marilyn
o los cuentos de Lafontaine
amainan la sensación amarilla
del centro de mi lámpara,
grieta sangrante de la última guerra;
la soledad de mi pared es absoluta,
la soledad de una pared que sin color se escarcha
y juega al disimulo con otra mano de pintura
esperando… con la aguja en el alma
que algún fantasma rompa su sueño
cualquier noche de copas
en la que un asesinato sin titulares
disfrace toda la calle de aire sin recovecos
y pueda perderse entre los edificios….
O ser la estrella de un pañuelo paseado en Paris.

Ayer...

Ayer,

dejé la caja en el pasillo

como si fueras a llenarla de besos,

cuando volvieras…

Hoy la bajaré a la calle, el basurero,

encontrará mi caja

vacía,

y  llenará su cubo con mis versos.

A medias lineas....

A medias líneas
el tiempo se me escapa por las otras medias
de la radio monótona y absurda
en una conferencia avida de misas
y cubierta en todos sus angulos
de velas e incensarios.

A medias líneas
peino la soledad
y acaricio de puntillas
el aplauso transigente de los sordos,
el vacio ilimitado del estruendo
acunado en la electrónica y el asfalto.

A medias líneas
el pánico me puede
la vanidad es mi aliado mas fiel
y gratuito.

A medias líneas
me atrevo a cantar sobre los escenarios
a emborracharme limpiamente
y a huir calle adentro
hasta el olvido de las alcantarillas.

A medias líneas
el aire es aire
Dios vuelve a ser adolescente
la muerte un musa sodomizada,
y el amor…
el vecino de enfrente o una cafetera.

A medias líneas
soy un psicópata o una estrella,
una puta estrella
o una estrella puta,
duermo y hablo de las flores,
los teléfonos móviles o de los semáforos…
todo se parece a una nube adornada y dulce.

A medias líneas
el espacio no existe, ni el tiempo
ni nosotros
ni aquello que otros llaman
eternidad, ausencia, creación, mentiras…

A medias líneas
de ser algo
escribidor,
que no poeta.

joaquin sabina 40 orssett terrace