martes, 7 de junio de 2011

ZAHORI

Soy como el zahorí que, en campo abierto,
busca la vena inspiradora
el manantial profundo de la vida.
A cado paso saco mi vara de avellano
encuentro nuevo polvo, falsas cuadraturas
que llevan a un pozo desecado
a la vacuidad absoluta de creerme más sabio
y apostar dignamente por una nueva vena,
hay veces, que me atrevo a gritar sin recato
que se equivoca el mundo,
que en ese exacto páramo
no es imposible hallar un gran lago de llanto,
o un nuevo torrente que se convierta en río.
Vuelvo a caminar en círculos
como atado a una noria imaginada,
a sacar los alambres, a medir nuevamente
a volver a lo andado y reflexiono….
“esas piedras no tienen ni idea de mi sueños…”
Igual que el zahorí me canso,
y me hastía la sed, el polvo pegajoso del verso inacabado
igual que el zahorí vuelvo a mis pasos
buscando la fuente de la vida
y el poema fantástico que refresque unos labios.

lunes, 30 de mayo de 2011

BENASQUE.... ( hoy podriamos decir Ainsa...)

Veitricuatro,
las dos,
en el límite del huracán
verde-azul de tus labios
oscuros.
La piel,
el fuego,
el sueño
desierto brutal.
Latidos al compás
del vuelo de la lluvia.
Si tu corazón es la mitad
del Norte de tus ojos
quiero ser  la montaña que te robó el deseo,
y huir hasta dónde desaparece el miedo,
huir,
al ritmo del mar en el invierno,
morir,
como el entorno que destruye tu abrazo,
gritar,
como el silencio cargado de tus besos
y quedarme perpetua,
helada, silenciosa y blanca
como la nube que  se enreda en tu pelo
y ser libre y volar,
como la nieve  verde-azul  del valle que no veo.

AHORA

Ahora
que es sábado y respiro,
las luces de los coches
van a buscar el mar en el olvido.
Desde el cristal,
la ciudad permanece oscura
como el desván donde guardé tus huesos
y mi pan.
Tres focos me vigilan
desde la nube gris de los decoros
que amanecen…

Ahora que escribo,
no pido perdón,
sobre tu mesa, tu folio y tu música
la última versión
de cenicienta a las doce,
me enciendo un cigarrillo
para subir al horóscopo amarillo
y bajar al enchufe perdido
entre los periódicos.

Ahora,
que voy a salir con el antojo verde
de mi rana,
te dejo un poemario,
- cargado de ceniza el cenicero,-
delgado
como la revista mojada
y las farolas titilantes
de espanto
en ese cielo que no te deja ver el suelo
mojado
ni el autobús,
el semanario , los libros, el jarrón
la encimera, las copas de champán
o esas dulces galletas….de mazapán….
Ahora

que es sábado, las doce,
nos vamos a encontrar,
la carretera, el corazón, las estrellas
o el mar…..

miércoles, 25 de mayo de 2011

Sospecho....

Sospecho que no quedará nada que decir

cuando el dragón sobrevuele la vitrina ,

y el pez

se refugie en el árbol de la pared.

Sospecho que el tesoro escondido en el cofre

aparecerá en el cartel que desprende el olvido.

No veo dónde descansa el halcón de la inconsciencia

ni la esencia perdida del limón de aquel día.

El ruido se me esconde

dónde solo llega una brizna de aire,

y sospecho

que no estarás aquí cuando despierte

y baje hasta el final de los versos.

Estoy triste y confieso

que te echo de menos

cuando recuerdo tus ojos dormidos

en mis dedos.

Se echan de menos tus ojos y mis dedos.

Doce de abril....

Doce de abril.
Té rojo.
Las nueve treinta de la tarde.
El tiempo detenido.
La vida condenada.
El abogado sumido en la derrota.
Morirse a destiempo
es una estrategia traicionera
amarilla
invertebrada
dura…
Limones cargados a la espalda
vinagre y hiel con hielo
Para la resaca.
Morirse a destiempo
un dia de la madre….
cuando la madre había huido
como los sapos chinos
antes de los volcanes de Alaska
y de los terremotos.
Estrategia psicópata
letal y silenciosa
como los cadáveres multilados
de Paris o de Praga.
Dejarme así,
a destiempo…
                                     

HAITI...

Estabas en ángulo
disimulando ausencias
cuando cayó la estrella de Bagdag
y se hizo la noche
sobre las heridas calientes y azuladas.

Estabas en ángulo
para no ver el aire
ni la sangre vacia de las lamentaciones.

Estabas en ángulo
cuando el mundo
deslizó una ciudad veintiocho metros
( que no son nada en el universo)
cien mil ahorcados
jugaron a desparecer
para no incomodarnos.

Seguías en ángulo
cuando llamé a tu puerta desangrado
y no modificaste
ni los ocho centímetros
que cambió el eje de la tierra;
el precio de abrirme o de mirarme
era tan alto…
que no hubo más remedio
que caer derrotado
como la Bolsa de Wall Street.

El ángulo es perfecto
para que tú disfraz de mundo perfecto
permanezca.

lunes, 23 de mayo de 2011

Si te quedas conmigo…

Si te quedas conmigo
no rompas tu estuctura
ni aparques en mi cama,
no traigas tu maleta
ni me arranques espinas
que dicen que lloré.

Si te quedas conmigo
déjame que te cure
las manos agrietadas
y esa lágrima rota,
que me rompen la tierra
como un gran precipicio.

Si te quedas conmigo
asómate al abismo
inequívoco y cierto
de no saber si existo
si te amaré algún día
si me amarás a mí.

Si te quedas conmigo,
trae como regalo
tus cartas de tahúr
que, una noche de copas,
en un órdago al punto
me apostaré tus dudas.

domingo, 22 de mayo de 2011

LLOVIA…

Llovía sobre la estatua de la mujer desnuda.
Probablemente el tiempo desdibujó sus labios y su risa.
Mañana no estará tan desnuda…
pero eso no importa
porque donde la tierra pierde el nombre de todas las cosas
se escuchará el murmullo de las caracolas.
Nada será como el silencio,
nada como el quebranto de una gota de lluvia en una rosa,
nada como el suspiro occidental
de la mujer sin pies
que llora en lo mojado.

A Norberto Fuentes, hacedor de lo imaginado....

Cuelga de mi pared
un botón cualquiera
a punto de un suicidio sin espectadores,
ni lagrimas,
ni columnas en el periódico, ni flases,
y en mi pared, hay nada
a que agarrarse,
me encargo personalmente de los colgados
en el aire,
de redondear esquinas
con toda la pintura plástica que encuentro;
los comics no son lo suficientemente tenaces
como para llenar espacios,
las máscaras no sirven para tapar los huecos
que habitan en mi alcoba,
la memoria es mala consejera
y ni los posters del Che o de Marilyn
o los cuentos de Lafontaine
amainan la sensación amarilla
del centro de mi lámpara,
grieta sangrante de la última guerra;
la soledad de mi pared es absoluta,
la soledad de una pared que sin color se escarcha
y juega al disimulo con otra mano de pintura
esperando… con la aguja en el alma
que algún fantasma rompa su sueño
cualquier noche de copas
en la que un asesinato sin titulares
disfrace toda la calle de aire sin recovecos
y pueda perderse entre los edificios….
O ser la estrella de un pañuelo paseado en Paris.

domingo, 15 de mayo de 2011

Ayer...


Ayer,
dejé la caja en el pasillo
como si fueras a llenarla de besos,
cuando volvieras…
Hoy la bajaré a la calle, el basurero,
encontrará mi caja
vacía,
y  llenará su cubo con mis versos.

A medias lineas....

A medias líneas
el tiempo se me escapa por las otras medias
de la radio monótona y absurda
en una conferencia avida de misas
y cubierta en todos sus angulos
de velas e incensarios.

A medias líneas
peino la soledad
y acaricio de puntillas
el aplauso transigente de los sordos,
el vacio ilimitado del estruendo
acunado en la electrónica y el asfalto.

A medias líneas
el pánico me puede
la vanidad es mi aliado mas fiel
y gratuito.

A medias líneas
me atrevo a cantar sobre los escenarios
a emborracharme limpiamente
y a huir calle adentro
hasta el olvido de las alcantarillas.

A medias líneas
el aire es aire
Dios vuelve a ser adolescente
la muerte un musa sodomizada,
y el amor…
el vecino de enfrente o una cafetera.

A medias líneas
soy un psicópata o una estrella,
una puta estrella
o una estrella puta,
duermo y hablo de las flores,
los teléfonos móviles o de los semáforos…
todo se parece a una nube adornada y dulce.

A medias líneas
el espacio no existe, ni el tiempo
ni nosotros
ni aquello que otros llaman
eternidad, ausencia, creación, mentiras…

A medias líneas
de ser algo
escribidor,
que no poeta.

joaquin sabina 40 orssett terrace

lunes, 25 de abril de 2011

al que está más allá de las altas montañas con todo el corazon de la llanura.

Repliego en mi memoria  cinco mil paráfrasis seguidas
y  escapa  mi  cabeza cada cero segundos, 
no encuentro una sola palabra con la dejarte perpetuo
y definido.
Déjame acariciarte como a mi copa de vino
mientras miras ausente  el tiempo que se acaba,
y déjame acunarte como siempre y escuchar
el ensayo maltrecho de tu dulzaina muda.
Permíteme  otra copa, y que no llore,
celebro  con el aire  que un día respiramos
contra todos los pronósticos.

TIMBA


Tengo la locura escrita
en una mano de cartas
y puedo jugar hasta acabar la siesta.

Tengo  el wisky frio
como el miedo del alma
el hielo justo para combatir
para caminar,
para ver
para aprender a no matar ni a morir.
la copa exacta para no evaporar
la sonrisa y la paz.

La tolerancia
es el arte de los  desesperados.


Me duele tanto tu piel como tu espalda
me abres las heridas con todas las palabras.

El asesino recuerda que era niño
cuando alguien le mata.

Otra vez, otra vez me perdió la esperanza.

Hay un cisne que canta y una luciérnaga,
había mariposas, sueños, rios risas
y ningun espejismo que enturbiara tu alma.

Otravez, otra vez olvidé mi paraguas.

Hacia frio ¿sabes?, tenia miedo
rompi los relojes, el espejo
tu carta y mis mañanas,
dejé de soñar ,de escribir , de esperar
y fui féliz,
no estaba.
conseguí dejar de mirar que me mirabas.

Tenia,
tenía todo lo que no vale nada,
estaba bien, ¿lo entiendes?
no sentia nada.

No quiero que vuelvas
ni hoy ni mañana.

Te pedi tantas vece que no me dejaras…
esperé tantas noches una sola palabra…
que a base de silencios aprendí a no oir nada.
 Hoy
vuelves y dices que regresas a casa…
¿ en que piensas?
no,
no tengo fuerzas para ver tu mirada,
me hace daño tu piel,
me hizo daño tu espalda
sigo siendo cobarde, cobarde y solitaria.
Danzan tus labios sobre mi piel volcánica
entarimada la gruta desprendida.
Danzan tus labios derramando alas oceánicas
azúcar, aguardiente, café, tequila….
vértigo en la sima de los encuentros.

Deseo, deseo, deseo….
mi piel, tus besos….
el abrazo mortal de los giros perfectos.

No encuentro tu sudor,
ni mis dedos...
pero el piano descansa.

Silencio de corcheas.
El violín levanta de la siesta.

Tu cuello, mi paladar, las sábanas, el tiempo
alrededor de los brazos
y el miedo subiendo a mi costado
como el deshielo al valle.

Me sigues desarmando con la copa en el talle
y el humo de la boca humedeciendo el aire…
giro contigo en el compás contiguo
donde nace la fuente
la frente sacudida, el rápido,
el latido que escapa de la muerte…,
se me rompen las cuerdas,
el tambor que se expande
tras el telón
el cómplice,
los huesos,
el silencio,
la duda
y esa tenue
lámpara que esconde nuestros pies
atravesando el aire.

Aqueras Montañas

domingo, 24 de abril de 2011

albada de aragon

S´ha feito de nuey, poema Cheso, canta: José Rodrigo

te escribiria un poema

Te escribiría un poema una noche de luna,
cuando   nada te sea imposible de soñar ni de esperar.
Te escribiría un poema una noche de luna,
para  que tus estrellas brillasen en las amapolas eternas
de  tus sueños infinitos
llenos   de sirenas y de nácares,
plenos   de  las horas décimas de los cafés lunáticos
y  las farolas.
Te escribiría un poema una noche de luna
cuando tus rosas marchitas renazcan
y  tus sueños perdidos vuelvan a la vida.
Te escribiría un poema una noche de luna
pero no tengo poemas, ni noches,  ni lunas
tan íntimas como tu sonrisa
ni tan profundas como la emoción de tu mirada tenue
entre  anises completos.
Te escribiría un poema una noche de luna
 de  luna  llena  de esperanzas y amaneceres
y de alas de mariposa  entre la brisa y el  espacio vital de los silencios.
Yo, te  escribiría un poema una noche de luna 
Para decirte, solamente, “ te quiero”.

te amo

Te amo sobre la estructura ausente de tu silencio y tu boca asomada a la duda

Te amo sobre la sinceridad sencilla de tu miedo reticente y tu adolescencia provocada

Te amo sobre tu vómito y tu crisis, sobre tu creación y tu delirio
sobre tu sexo tendente a lo absurdo de los sacrificios

Te amo sobre tus negros pasionales y tus abalorios, sobre tus pelucas de Elvis y tu exhibicionismo tenaz e impúdico

Te amo sobre tus cuentos infantiles y tu saber hacer, sobre tu dulzura romántica y sanguinaria

Te amo sobre tu metamorfosis prozadiana y tu moderación psicópata e intransigente

Te amo sobre tu adocenamiento doctrinario y tus manifestaciones por las causas destacadas en titulares

Te amo sobre tus contradicciones disfrazadas de romano robando manzanas en un parque público

Te amo sobre tu delincuente santidad, sobre tu obscena castidad y tu virtud maltrecha por los años

Te amo sobre tu vino tembloroso y derramado en la sabana negra de todas las aceras

Te amo,
Te amo sobre tu humanidad más absoluta y dolorida.
Tengo muertos
Tengo muertos
Azules, amarillos
Bastantes y bastardos
Coleccionistas, consentidos
Devotos ,domingueros
Esclavos , espantados
Fanáticos, fecundos
Generosos, gordísimos
Humeantes, hundidos
Ignorantes e ignotos
Jocosos y jodidos,
Kamikaces, kantianos
Lerdos y lascivos
Llorosos y llorones
Monísimos, mimados
Ninguneados, necios
Ñoños, ñañigos
Oprimidos y opacos
Pobres, perezosos
Queridos y quejones
Robados, redimidos
Sabios, suficientes
Traicionados, traidores
Universales, únicos
Victoriosos, vencidos
Xenófilos, xenófobos,
Yacentes y yermados
Zaheridos, zutanos……
Innumerables muertos para un sólo abecedario.